Primer autorretrato con reloj y con sombrero

Hay muchas cosas de las que me gustaría escribir (sin tocar atrocidades temáticas), y pocas de las que puedo, en realidad, hacerlo. Hay veces, muchas veces, que en el baño mientras me voy relajando con la inconformidad del agua de la ducha, las palabras se hilan indiscriminadas y me sorprendo en mitad de algo que …

El parque

El parque No les creas tu madre y yo no supimos qué decir había sol                 una sola nube                                la espada que infinita se perdió en la tierra desde ese silencio nos mirábamos en la longitud de la mesa un candil                 el halo de luz                                la circunferencia de los rostros otra vez …

Una mosca en la esquina del monitor

Implacable. Restrictivo como el haiku. Envalentonado a través de la luz. En luz. Sin pensar (si acaso) que la luz en realidad es un contraste. Y que desnudarse… jamás forma parte del tiempo. Estar desnudo (de repente) es como una singularidad. Algo en paralelo. Que nunca toca (ni tocará) la realidad que es pertinente a …

Primer amanecido

Tenía ganas de morir y de pronto se escribieron. Creo que hay una alegoría que describe esa sensación. Aunque no la encuentro en mi cabeza. Que está ahora recordando un documental biográfico de Eusebio Leal (Historiador de La Habana). Magnífico y terrible. Habla de la aprehensión a la vida. La urgencia. Los dolores de la …

La pared agrietada

Lo más difícil de escribir en frío es la poca fricción que tiene un texto congelado. No puedo imaginar a un autor escandinavo. Yo, que tengo la temperatura, digamos, más caribeña. Más tropical. No imagino escribir desde la nieve (por usar un referente a la temperatura bajo 0º), con la nieve, en la nieve. Aunque …

Pop up’s

Es un oficio bastante jodido. Lo sé. Te dije que no quiero empezar, que ya la luz está entrando por la ventana. Pero entonces, ¿qué haces aquí? Nada, quizá si me pasaba un rato, yo… Y comenzaste. Ahora no quieres parar

Blue bird

Afuera el caos. La gente amaneciendo. Un disparo que casi alcanza una pierna. Una paloma bostezando. Afuera la huelga en San Isidro. Los plantados. El reloj que marca lo demasiado tarde que es para escribir. Las arterias de La Habana lentamente llenándose de pasos, niños corriendo, colas, miles de cafeteras burbujeantes que vierten el café …

Stand Alone

El demoledor momento en mi vida, y el dedo misterioso (desgraciado) se combinaron como la ascensión del cisne negro en aquel ballet, y todo lo que me permitía “escribir” desapareció. Pero, heme, resuelto, prestado, en la madrugada, consciente, y listo.

Literatura Punk (o quién trae las confituras)

Madrugada. Paciencia. El día vendrá, creo, lleno de errores. Destronar el monotema. El sitio dónde se acaban las cosas. Madrugada. La lectura se vuelve insostenible. Las preguntas. Los recuerdos. Los sitios (de nuevo). El indeseable. La imagen que fabrico. La obligación a respetar las leyes que he creado para construir un árbol. Alguna vez quise …

El bad, el good y las promesas

Otra vez detenido. Otra vez pensando en un texto sobrenatural. Otra vez afinando la confianza. Terminando de leer mientras escucho “Bad” de Michael Jackson, y recuerdo las fotografías facebukceanas de Pablo Rodríguez. Prometiéndome: esta vez comenzaré con el pie derecho. Será mágico. Como cualquier cuento de Pablo Palacios. Leo de corrido a Maykel Paneque (en …